Es cierto que Paco Camps dijo que había pagado los trajes. Me imagino que se refería a todos los trajes que tiene, pero eso no lleva implícito que esté reconociendo la existencia de los supuestos trajes por los que lo quieren sentar en el banquillo. Eso es una cosa bien distinta que no nos puede llevar a la alegre conclusión de que Camps ha mentido. Si los trajes existen, están en su poder y no los ha pagado, habrá mentido y por la mentira y por lo que el Código Penal recoja sobre la aceptación de regalos por parte de las autoridades habrá de ser justamente condenado. Pero hasta entonces no puede ser condenado por ningún opinador –hacía tiempo que no le regalaba ningún palabro nuevo a la RAE- por ningún vocero, por ningún ingenuo.

Las anchoas de Zp, los trapitos de la ViceVogue, las dádivas de Chaves..., han de ser analizadas por la fiscalía ahora, cuando ya sabemos de su existencia, para que se actúe en consecuencia y de acuerdo con lo que estipule la ley. Dejarlo para más tarde sería un acto de sumisión, sectarismo y opacidad totalmente ajenos a los derechos y los intereses de los ciudadanos españoles.

Si Camps ha mentido me sentiré profundamente defraudado. Esto sin embargo es algo que tengo ampliamente superado con Zapatero.  Zp miente más que habla, es incapaz de contarnos dos verdades seguidas y por lo tanto nunca me defrauda. Lo más que consigue con cada nueva mentira es recordarme a los millones de compatriotas que han creído en él, que le han otorgado el amplio margen de confianza que encierra en sí mismo cada uno de los votos depositados en una urna. Esos sí estarán defraudados y desesperados.

Con tanto traje y tanta anchoa, se nos va pasando de rondón la carne del jamón. La central nuclear de Garoña tiene ya fecha de caducidad y los empleos que mantiene también. Zapatero y compañía han decidido que es mejor -¿qué extraño criterio moverá a este individuo a la hora de tomar semejantes decisiones?- pagarle favores al gobierno francés comprando su energía nuclear y sus correspondientes residuos radiactivos  que reposan –al igual que los de la condenada Garoña- entre nosotros.

Con tanto traje y tanta anchoa, entre la ViceBrotes y el Honorable cordobés han decidido que Cataluña –para eso no son los Països Catalans ¿verdad?- se lleva 3.850 millones de euros de una tarta de 11.000 a repartir entre 17. ¡Qué cuentas más raras! Por más que pongo la calculadora del derecho o del revés no me salen. Será porque en mi calculadora solo se pueden escribir números, operar con cifras. A lo mejor si pudiese introducir palabras o conceptos antidemocráticos sí saldrían esas cuentas.

Seguramente si pudiese escribir “contribución al mantenimiento de Montilla en el cargo por el apoyo de ERC”, en la calculadora se reflejaría automáticamente una suculenta cifra mil millonaria. Quizá si pudiese escribir “compra de apoyos para los Presupuestos Generales del Estado”, saltaría otra sustanciosa cagada de millones. Si el concepto fuese “contribución al pago de los gastos efectuados por Carod Rovira en sus excursiones patrióticas a través de las 23 tarjetas de crédito que maneja con cargo a las costillas de los españoles”, pues otro montón de euros a la buchona financiación catalana.

Tanto traje y anchoa  mientras Zapatero y su gobierno generan más crisis económica y más paro y nos sumen definitivamente en una España en la que los ciudadanos seremos desiguales a la hora de acceder a los servicios básicos. Pero a ellos les da igual. Lo que les interesa es comerse las anchoas y vendernos los trajes.

Lo de los trajes de Camps ya huele. No porque Paco Camps no se duche, ni porque no haga el adecuado uso de la tintorería. Huele porque quienes están empeñados en hundir su trayectoria política –presidida por la eficacia y la honradez-  tendrían que andar cabizbajos escondiéndose por las oscuras esquinas de sus miserias para ocultar y penar lo que es público y notorio para todos los españoles excepto la fiscalía y sus miembros, y en vez de eso están repartiendo su hedor a lo largo y ancho del país.

Con cuatro trajes –cuya existencia tendría que ser demostrada antes de seguir hablando del tema- espeluznantes abusos como los realizados por Chaves con dinero público para beneficiar a su hija y a unos cuantos familiares más, pasan al más indignante de los olvidos mediáticos y ciudadanos. ¿Acaso los fiscales no leen la prensa- al igual que lo hacía Felipe González- para enterarse de los delitos que se cometen en este país?

Lo dijo ayer Esteban González Pons y lleva toda la razón del mundo. ¿Por qué los fiscales no meten mano al bravucón ex ministro de Justicia, el rojo Bermejo, por el notorio regalo recibido con la invitación a una cacería de muflones alados cuantificado en 6.000 euros?

Lo de las anchoas del cántabro a Zapatero debería pegarles los fiscales al cogote, pero no es que no haya lo que tiene que haber, sino que tienen lo que se tiene que tener. Una jeta desproporcionada.

¿En dónde tiene la ViceVogue las facturas de los “trapitos” con los que nos agrede las retinas a diario? ¿Qué no son suyos? ¿Que se los prestan? ¿Qué diseñadores, qué empresarios, qué firmas? ¿A cambio de qué favores? Si hay algo que no pueden ocultar es la ingente cantidad de ropa exhibida por la ViceVogue en los últimos cinco años. Ropa, trapitos de nada, que superan con mucho el precio de los trajes que puedan usar Camps, Zapatero y Zerolo juntos.

¿Los ha comprado –venga, que enseñe las facturas- los ha alquilado –ya tardan en verse esas facturas- se los han regalado o se los han dejado?

Podríamos continuar analizando la procedencia de los trapitos que “las miembras” de la cuota del gobierno lucen en sus diarias apariciones públicas para llegar a cuestionarnos lo mismo, pero para qué vamos a perder el tiempo con un gobierno que tiene el descaro de negociar la financiación de las autonomías de nuestro país, teniendo como único interlocutor al cordobés que preside Cataluña.

Por cierto amigos blogueros, hablando de dinero, joder lo caro que sale que Obama se interese por tu familia. A Zapatero en Aquila que Obama le dijese “¿Qué tal están tu mujer y tus hijas?” le ha costado 1.000 millones de euros. Eso sí, al igual que la compra del apoyo catalán, lo pagamos nosotros.

Lo pintemos como lo pintemos, es imposible negar que los EEUU tienen un algo que  lo hace especial. Podrán gustar o no, pero en este mundo de las comunicaciones en el que vivimos, ellos son los mejores.

El funeral/espectáculo celebrado en la tarde -española-  de ayer fue una buena muestra de ello. Lo que aquí hubiésemos considerado una excentricidad fuera de lugar y tiempo, lo contemplamos allí a través de la televisión como algo espectacular, adecuado e incluso emocionante.

De las muchas cosas que ocurrieron en el funeral de Michael Jackson ayer, me llamaron la atención de manera especial dos. Es curioso que tras su muerte volviera a ser negro. Su raza, su color de piel –antes de la locura albina que torció irremediablemente su vida- volvieron a sus orígenes a través de los encendidos discursos de quienes a lo largo de la ceremonia quisieron poner de manifiesto su enorme contribución al avance de los derechos de los afroamericanos en EEUU. Alguno -¡ojo como pastorean allí los pastores!- llegó incluso a adjudicarle el mérito de la llegada de Obama a la Casa Blanca. Todos, como si de una consigna se tratase, obviaron el inútil y absurdo intento por cambiar el color de su piel y los rasgos de su cara. Todos, como si quisiesen reconciliarlo con su origen, volvieron a hablar del genio de raza negra que hizo del entretenimiento y la música un nuevo arte.

Me llamó también la atención el recuerdo hecho por una Congresista por California de un derecho que aquí en España olvidamos reiteradamente. El reconocimiento de la inocencia en tanto no se demuestre la culpabilidad. Aquí y ahora lo deberíamos tener todos, incluso Bárcenas y Camps.

Cuando se reconoce haber regalado las anchoas y haberlas recibido, el asunto cambia, si es que somos tan mezquinos como para creer en los favores a cambio de anchoas o de trajes. ¡Un poco de sentido común y formalidad, por favor!

A mi, si me detienen, que no me enseñen las canillas, por favor. Lo del nuevo uniforme no me parece ni bien ni mal, salvo que de lo que se trate sea de crear un totum revolutum en el que los ciudadanos no sepamos si estamos hablando con un policía nacional o con uno local. Indudablemente ellos sí lo sabrán, pues en principio el sueldo que cobran por su trabajo tiene unas marcadas diferencias en lo mollar.

No alcanzo a entender los motivos que llevan a un gobierno a cambiar la indumentaria oficial de un nutrido grupo de funcionarios públicos. Supongo que será para diferenciar etapas o establecer diferencias internas en consonancia con la misión que desarrollen.

Será por no estar muy al tanto de la calle, pero no esperaba yo un cambio de uniforme en la policía nacional en estos momentos. No veo ni la oportunidad ni el motivo pero, fuera como fuese, lo cierto es que hoy han presentado el nuevo uniforme que lucirán nuestros policías, ellos y ellas, aunque nuestro socialistas gobernantes -que no tienen un pelo de machistas a juzgar por lo de la Igual-Da-  las han utilizado más a ellas que a ellos en la presentación. Lo que sí me importa es lo de los calcetines. A ver, ¿a quién se le ha ocurrido tamaña horterada? Si no ha sido a Trolalcaba le faltará el canto de un duro.

¿Sería capaz el Sr. Ministro de salir a la calle con semejantes cantarines en sus pies? ¡Ni él, ni nadie!

Cómo será la cosa que la Delegada del Gobierno en Madrid, Amparo Valcarce, para no presenciar la cantada de semejantes calcetines se ha venido a Aranjuez, mi maravillosa ciudad, para acompañar al alcalde Dionisio en el inicio de las obras de una calle. ¿Adivináis qué calle, amigos blogueros? Efectivamente, la calle del Rey, esa calle del Casco Histórico de Aranjuez que este vago alcalde se quiere cargar convirtiéndola en una autopista que soporte cuatro carriles por los que podrán circular camiones pesados, generando así una fractura en la vida de la ciudad y un deterioro irreparable del Casco Histórico de una ciudad que fue declarada Paisaje Cultural de la Humanidad en el año 2001 por la UNESCO.

Pues la Sra. Valcarce, huyendo de los abracadabrantes calcetines, ha venido a meterse en la boca del lobo, asistiendo al inicio de una obra que –no solo está en contra de la opinión de los vecinos y del sentido común-  no cuenta con los parabienes legales de la Comunidad de Madrid y por lo tanto se encuentra en su inicio fuera de la legalidad.

La Sra. Delegada del Gobierno podría plantearse venir a vivir a la calle del Rey y así se daría cuenta de cuanta aberración, flaqueza intelectual y oscurantismo encierra este empeño del alcalde Dionisio en la realización de una obra –en realidad son dos, a cual más disparatada, en la misma calle- en la que por mucha prepotencia y soberbia que ponga, los vecinos no estamos dispuestos a dar nuestro brazo a torcer.

Imposiciones, como que ya no estamos por consentir más. Aunque se embutan esa horterada de calcetines con los que pondrán una indudable nota de caricatura a cualquier actuación policial. Igual que la ViceVogue vestida de étnica, pero en azul marino.

Vivimos a velocidad de vértigo. Bueno, mejor sería decir que los acontecimientos pasan ante nuestros ojos de manera vertiginosa sin que apenas tengamos oportunidad de entender uno, cuando ya el siguiente está finalizando. Me parece que esa es la táctica que Zapatero y compañía han establecido para que los mantengamos en su estatus abusivo/insultante.

Cuando aún intentamos entender el alcance de la ampliación de la ley del aborto planteada por la ministra de la Igual-Da, la ministra pacifista de la guerra nos oculta casos de gripe A en un cuartel de Hoyo del Manzanares, la de Sanidad decide que  la píldora del día después es tan inofensiva como las pastillas de leche de burra que comprábamos en los carrillos cuando éramos inocentes criaturas que temíamos la ceguera tras una fugaz masturbación, López Aguilar acusa a Mayor Oreja de defender a los pederastas, la imberbe Pajín anuncia astronómicos acontecimientos planetarios, Zapatero revisa –a la baja, no podía ser de otra forma- sus embusteras previsiones económicas, el Director del CNI se equipara con sus actuaciones a Mortadelo y Filemón, la hija de Chaves no es la única Chaves que obtiene pingües beneficios de la Junta de Andalucía, Zapatero nos anuncia que la financiación per cápita de los catalanes será superior a la de los demás –como sigamos así, va a pagar impuestos su señora madre- dejando claro a continuación que será a costa de los gallegos, la Presidenta del Constitucional nos cuenta la milonga del ímprobo trabajo –van a una media de dos palabras y una tilde por jornada en su análisis del Estatut de la vergüenza- que realizan sus presididos, Zapatero -¡gracias Dios por permitirnos conocer la bondad de este hombre!- sube el tabaco para ayudar a los fumadores en su lucha por dejarlo, sube la gasolina para que contaminemos menos y sube el paro para que no tengamos la posibilidad de comprar tabaco ni gasolina y así conseguir sus dos fines anteriores...

Todo esto en unos pocos días en los que no nos hemos librado de los insultos del friki Pepiño, ni del sectarismo de la ViceBrotes al referirse a la oposición de la Iglesia a la canallada del aborto y como muestra de cómo va el país nos enteramos que un bar de Cullera intenta superar la crisis permitiendo que los clientes insulten a los camareros. Nos encontramos de nuevo ante el gran debate nacional. El mismo que se produce cuando personas enanas actúan en películas representando el papel de enanos, o cuando ciudadanos libres deciden trabajar como hombres-anuncio. Esos son los grandes debates que nos gustan. En eso se nos irán horas de discusión, ríos de tinta y profundas reflexiones.

Los pies en el suelo, la adecuada y justa medida del tiempo nos la da el dolor. Dolor de diferente color, pero dolor real. Un nuevo asesinato de ETA, la desesperante impotencia en el caso de Marta del Castillo y casi cinco millones de parados. Estas cosas sí producen vértigo. Tanto vértigo como el que produce el cómplice silencio de Zapatero ante las tropelías electorales de sus amigos los ayatollahs.

Reconozco que aún me encuentro bajo los efectos del impacto que me produjo la imagen televisiva de la ViceVogue y Rubalcaba en la noche del pasado domingo dando los primeros datos de los resultados electorales en televisión. ¡Qué gente más fea, oye! No había visto imágenes tan terribles desde los mejores momentos de la inolvidable actriz valenciana Lola Gaos.

Por sus caras parecía como si se les hubiese muerto el gato, o el canario, o ambos a la vez. Tétrico, realmente tétrico. Y eso porque tenían que contarnos lo que ya sabíamos todos, que el PP había ganado las Elecciones Europeas. ¡Qué distinta era la cara de Trolalcaba de aquella innombrable noche en la que perturbó la reflexión legal de nuestras conciencias, para sacar a la calle a la gente con “espontaneas” pancartas contra el PP tras el 11M!

La ViceVogue no atinaba a decir palabra. Se le destensaban los músculos faciales acortados en interminables horas de quirófano y el botox parecía escapársele entre los dientes mientras balbuceaba los datos electorales. Los ojos, desorbitados e inertes, eran incapaces de encontrar los números y las líneas de unos papeles que nunca pensó tener que leer.

Qué curioso ¿verdad amigos blogueros? Es cierto que el PP ha ganado las elecciones europeas, pero dos escaños de diferencia no parecen justificar tanto descuadre en estos dos maestros de la interpretación y el cinismo. Si hacemos caso de lo que dice la experta en asuntos astronómicos Leire Pajín, la cosa no es tan grave, al PSOE realmente no le ha ido tan mal.

Es la diferencia entre quien lleva dos días en el cargo y va a durar dos más –ya le ha enviado recado el friki Pepiño- y quienes se han movido en las cloacas del Estado, han compartido espacio, tiempo y cargo con quienes se pasaron el Estado de Derecho por el arco de la prepotencia y quisieron acabar con el terror con terror y con sus miserias instalándose en la corrupción. Estos dos saben ya cómo huele la debacle, conocen sus prolegómenos, han oído en otras ocasiones estos mismos tambores.

Atenazados por el pavor que les producía las consecuencias que ellos conocen de lo que estaban leyendo. Esa es la definición de lo que les ocurría a la ViceVogue y a Trolalcaba la noche del pasado domingo en su comparecencia ante los medios.

Eran conscientes de que habían utilizado muchos más resortes de los que la ética y la estética democráticas permiten durante la campaña electoral. Los vídeos, los insultos, las insinuaciones veladas, la utilización rastrera de instrucciones sumariales, las cacerías de muflones alados, la aberración de los abortos a los 16 años sin conocimiento de los padres, la píldora del día después sin receta –es curioso, cuando esos padres se enteren de lo ocurrido seguro que necesitarán algún ansiolítico para dormir que solo podrán conseguir con receta médica- a cualquier edad, la manida amenaza de que viene la derecha...y con todo y con eso habían perdido.

No es lo ocurrido, sino lo que está por ocurrir. Es la clara conciencia de que los ciudadanos ya no creemos en ellos. Ni en Zapatero, ni en los distintos dirigentes socialistas que a lo largo y ancho de nuestro país secundan su sectarismo e izquierdismo de impulsos. Ni en Zapatero, ni en Tomás Gómez -¿ve como ya lo han hecho bueno, Don Rafael?- ni en Jesús Dionisio que, por cierto, para guarrazo el que se han pegado al alimón Gómez y Dionisio.

La ViceVogue y Trolalcaba eran –son- muy conscientes de que ellos mismos han quitado el tapón de la piscina.

Me habéis reclamado algunos de vosotros, amigos blogueros, una mayor contundencia en mi negativa valoración sobre el despropósito del friki Pepiño al poner de manifiesto públicamente detalles que afectan a la seguridad del mejor presidente de gobierno que ha tenido España, José María Aznar.

Es bien cierto que la indignación que producen historias como estas parece que están necesitadas de una respuesta más dura, utilizando palabras más gruesas tipo sinvergüenza, cara dura, irresponsable, malnacido ...pero si reposamos un segundo el visceral deseo, caemos rápidamente en la cuenta de que no tienen sentido esas expresiones dirigidas al friki, fundamentalmente por dos motivos.

En primer lugar, cada vez que este bruñidor de la realidad habla, manda votos al PP. Sus insultos, tonterías y mentiras son de calibre tan grueso que ya son muchos los ciudadanos que caen en la cuenta de que lo que él dice y la realidad están situados en polos opuestos y muy distantes.

En segundo lugar, el friki siempre va a más. Después de una barbaridad salida por su boca, hemos de tener claro que la siguiente vez que la abra se superará en la bajeza, el rencor y la estulticia y, siendo así una vez tras otra ¿cuál es amigos blogueros el momento adecuado para utilizar las palabras gruesas para calificar sus actos y dichos? Como habrá más, esperemos sin desazón el momento adecuado. Sin ir más lejos anteayer en el programa de Buenafuente dijo que “probablemente en casa de los de derechas no hay desempleados”, y no me negaréis amigos blogueros que afirmación así es como para que nos acordemos de su familia, empezando por su señora mamá.

Es lo que tiene el rojerío progre. Ellos se ríen de la desgracia y el dolor de los ciudadanos, pero como son de izquierdas no pasa nada. Tachan a Jaime Mayor de pederasta y no pasa nada. Acusan a los padres de entrometernos torticeramente en la vida de nuestras hijas ante la hipótesis de un aborto a los 16 años y no pasa nada...

La verdad es que admiro el aplomo de Jaime Mayor Oreja. Si a mí el tal Juan Fernando me acusa en un debate de defender a los pederastas, lo siento por la campaña electoral, pero el canario sale sin dientes del plató.

Volviendo al friki, me intriga en la reciente visita realizada a nuestro país por el Secretario de Transportes norteamericano, en qué idioma se habrá expresado el gallego -¡qué cruz compartir tierra materna con este personaje!- y, si lo ha hecho en inglés, cómo le contaba lo del “conceto” al ministro americano.  A su vuelta a EEUU, cuando Obama le preguntó sobre cuándo  tendría la próxima entrevista con Blanco, la respuesta fue tajante “Never, under no circumstances”.

Lo de ayer de Leire Pajín, esa mezcla entre Bruja Lola, Aramís Fuster y presentadora de thriller tipo Encuentros en la Tercera Fase, no pasa de ser cuestión de risa. De nuevo los brotes verdes a los que se refería Juanjo Güemes. Lo malo es que mientras, los problemas reales de los españoles yacen entre ocultos y ocultados esperando las maravillosas consecuencias de ese acontecimiento planetario.

Hoy en Aranjuez, mi maravillosa ciudad, a las ocho de la tarde en la Plaza de la Constitución, el rigor en la gestión, la seriedad en los planteamientos, la claridad en los hechos y la contundencia en los mensajes. Esperanza Aguirre interviene en un acto electoral del Partido Popular. Allí nos vemos amigos blogueros.

En primer lugar, el hecho de que lo diga el friki Pepiño ya me hace tomar serias cautelas sobre la veracidad de la afirmación. Es decir, el friki demuestra lo que dice o si no, no lo creo.

En segundo lugar, si fuese cierto, no creo que 51 agentes de la policía protegiendo a Aznar –el mejor presidente que jamás tuvo nuestro país- sea algo discrecional, aleatorio, que se pueda medir como una gracia de alguien. Sean los que fueren el número de agentes de la policía que protegen a Aznar, se corresponderá con un protocolo de seguridad establecido por los responsables de la ídem en los que el protegido no tendrá voz ni voto.

A lo mejor al friki le gustaría más que Aznar tuviese que permanecer encerrado en su casa -¿pretenderán que olvidemos que Aznar es víctima de un atentado terrorista en el que libró la vida por décimas de segundo?- para que los españoles con el paso del tiempo nos olvidásemos de él y de lo mucho y muy bueno que hizo por España.

 Debe ser muy jodido mantener las cifras de paro que mantienen el de la ceja y sus acólitos, empobrecer al país al ritmo que ellos lo están haciendo, ver peligrar las pensiones de ahora y de mañana por su incapacidad y engaño y ver que Aznar sigue ahí, recordándonos con su presencia y sus palabras que esto tiene solución, que él ya lo consiguió en una ocasión, pero que mientras sigan estos chicos vamos dados.

Para que no se confundan y nos confundan, las diferencias son muy claras. Tenga los agentes de policía que tenga asignados a su protección, cuando Aznar se desplaza a un acto electoral del PP no viaja en un Falcon del Ejercito del Aire y Zapatero sí.

Me han parecido oportunas e ingeniosas las palabras del Juanjo Güemes, Consejero de Sanidad de la Comunidad de Madrid, al respecto de la valoración que el gobierno de Zapatero hace de las cifras del paro de Mayo. Brotes verdes de marihuana. Lo del friki Pepiño, lejos del ingenio y la gracia, es de una mezquindad y una mala baba que solo él es capaz de conjugar sin enrojecer de vergüenza.

Ni el friki enrojece de vergüenza, ni el alcalde Dionisio pide disculpas a los ribereños por el estúpido embolado en el que nos ha metido. La inexplicable e incalificable obra que pretendía llevar a cabo en la calle del Rey de Aranjuez, mi maravillosa ciudad, pagada con cerca de 5 millones de euros de los que alegremente adjudica Zapatero no se puede realizar. Cuenta –no podía ser de otra forma- con el informe desfavorable de la Dirección General de Patrimonio Histórico de la Comunidad de Madrid. Tres son los motivos fundamentales. Se carga el trazado histórico del Casco de Aranjuez, pone en grave riesgo monumentos y edificios ligados a nuestro Paisaje Cultural de la Humanidad y atenta letalmente contra el arbolado. Es decir, lo mismo que veníamos diciendo multitud de ribereños, pero con marchamo oficial.

Sobre 8 millones de euros, cinco son un porcentaje muy elevado de incumplimiento y pérdida para la ciudad, aunque claro, estamos hablando de quien desde que llegó al gobierno municipal no ha parado de perder oportunidades para Aranjuez. Tantas cosas ha perdido, que en este momento no sabe ni dónde está el norte.