Hoy he quedado para comer con mi entrañable amigo César.  Quienes tenéis el privilegio de conocerlo sabéis que compartir con él unos momentos  es sin lugar a dudas un motivo de alegría para mí, y el resto de vosotros amigos blogueros, que no tenéis la dicha de contar con su amistad –os aseguro que porque el destino no os ha cruzado con él, ya que una vez que lo conoces es imposible no sentirle un enorme aprecio y admiración- os daréis cuenta a lo largo de este post de lo que encierra en su inmensa humanidad.

De entrada es un buen hombre –buena persona si queréis, para que no sea una afirmación machista-  aspecto este importantísimo a la hora de entablar amistad con alguien. Es de los amigos que están ahí, aunque no te están llamando a diario para recordarte su amistad, pero si hace falta es de los primeros en responder. Incluso si no lo llamas.

Es una persona tranquila, sosegada, de las que son difíciles de cabrear porque entiende que en la vida hay suficientes cosas hermosas como para andar perdiendo el tiempo con pamplinas, pero de las que se disgustan profundamente cuando conocen de injusticias, desaires y sinrazones. Es marido atento y entrañable, padre preocupado, atento a la vida de sus hijos y de sus nietos. Le encanta reunirlos y disfrutar con todos ellos y le encanta la libertad que disfruta cada uno de ellos, a la que él indudablemente ha contribuido con su trabajo, su esfuerzo intelectual y sus principios.

Es de los españoles-igual que nos pasa a muchos- que no entienden cómo pueden estar hoy de huelga los jueces de toda España, reclamando medios suficientes para impartir la justicia que tanto necesitamos y demandamos, y al mismo tiempo Garzón puede estar empleando el tiempo y el dinero de los contribuyentes en asuntos que a pocos nos interesan y que poco bueno pueden traer para el futuro de nuestro país.

César –igualito, igualito que nos pasa a otros muchos españoles- está perplejo ante el poder económico que el Congreso puso ayer en manos del gobierno de Zapatero. Tan perplejo como estaba/estábamos cuando ese mismo Zapatero –que hoy simula saber algo de economía cuando en realidad él es más de Alianza de Civilizaciones que de Ciencias- negaba la existencia de una crisis que ya nos comía por los pies a casi todos los españoles.

Es mi amigo César una persona a la que no le importa si eres rojo o facha. Lo que le importa –si quieres gozar de su amistad- es que seas honrado, que no mientas, que respetes la vida –la de los enfermos, la de los niños, la de las mujeres y hombres sea cual sea su condición, la de los que están aún por nacer- que no te empeñes en destruir nuestras costumbres, nuestra cultura, nuestra religión, nuestro país –el de todos los españoles, ese que se llama España- y que no intentes imponer tu criterio por la fuerza, sobre todo si gozas de alguno de los resortes del poder.

Por eso a mi buen amigo César, Zapatero no le gusta. Que sea de izquierdas le sería indiferente, pero sus actos, poses y discursos, como que no.

Hoy comeremos tranquilamente y hablaremos de nuestras familias, de nosotros y nuestros amigos comunes –muchos y muy buenos por cierto- de su cercanísima prejubilación y de la cantidad de tiempo que a partir de ahora tendrá para hacer lo que su intensa dedicación a su profesión no le ha permitidos. Seguro que me hablará de lo que echará de menos a tantos buenos compañeros –ganados a golpe de generosidad y respeto por parte de César- a los que ya no podrá ayudar como ha hecho durante toda su vida. Disfrutaremos en definitiva de nuestra amistad.

De lo que no hablaremos es de la vacuidad que vive nuestro país, ni de los personajes que conforman la actualidad aburrida, amorfa y sin criterio que a diario podemos vivir o intuir. Ni siquiera nos preguntaremos sobre el paradero de De Juana Chaos ni la inseminación de la asesina Beloki.  No merecen el tiempo de nuestra amistad.

Me imagino que fue el Titanic, el Royal Mail Steamship Titanic –“Buque Correo Real'- en aquel primer y último viaje que terminó el 15 de abril de 1912 por la herida abierta en sus entrañas a causa de la colisión con un iceberg, quien empezó a entretejer la maraña de barcos dedicados al transportar la muerte. Si bien es cierto que la suya fue fruto del más horroroso infortunio.

En una versión mucho más moderna y hambrienta que la del Titanic, los cayucos y las pateras han transportado la ilusionada muerte de miles de personas que buscaban libertad y una oportunidad para vivir hasta nuestras costas. Dolientes hermanos del Titanic, construidos con ínfimos materiales y empujados exclusivamente por el motor de la necesidad acuciante de quienes sabían que embarcaban en su posible féretro.

Ahora, cuando la temperatura de las aguas del mar empiezan a alejar la posibilidad de nuevos intentos hasta la llegada del mejor tiempo, otro barco, siguiendo voluntariamente la estela del Titanic se presenta en nuestras costas, en las de Valencia concretamente, para ofrecernos el indigno espectáculo de la muerte de los inocentes valiéndose de la bandera holandesa en aguas internacionales. Recoger mujeres en el puerto valenciano para asesinarles los hijos que llevan en sus entrañas.

Todo perfectamente preparado. Llegada del barco de la muerte  Langenort de la ONG holandesa Women on Waves al puerto de Valencia, recibimiento con fiesta y actuaciones musicales, con la intervención de la titiritera más repulsiva de nuestro elenco farandulero, la madre que parió a Bardem, que como era de esperar no podía faltar a una representación más de ofensa a uno de los valores que han hecho más grandes a nuestra cultura y nuestra civilización, el derecho a la vida. Me imagino que también les llevará rosas blancas a los ideólogos del barco, porque ellos matan igual que los de ETA.

La fiesta termina en alta mar, en donde bajo la bandera holandesa del barco, amparándose en la legislación abortista de Holanda, me imagino que ofrecerán los cuerpos inocentes de los niños no nacidos, arrancados de los vientres de sus madres, a vete tu a saber qué dioses de la prosperidad y la muerte. Mujeres sobre las olas –Women on Waves- a las que esta ONG podía ofrecer otras alternativas ligadas a la vida en vez de a la muerte.

Me asalta una duda que reconozco es muy dura. ¿Arrojarán los niños al mar para que sirvan de comida a los peces o los triturarán para verterlos después al alcantarillado del próximo puerto que visiten?

Estoy seguro de que cualquiera de vosotros amigos blogueros es capaz de encerrar en las teclas de mi ordenador palabras sensiblemente distintas de las que os comentaba en el post de ayer. De hecho Moura –ya sabéis, mi encantadora amiga Meiga- me ha recordado que ni siquiera mencioné su letra, aunque lo ha hecho –como siempre- sin reproches.

Es cierto que teclas como la de la “C” encierran palabras diferentes a crisis, capullos o canallas. Curiosa, cariñosa, casual, cachonda, capaz, creadora, colega, completa, certera, son algunas de las palabras que a buen seguro le hubiese encantado leer a Moura, aunque entenderéis que ni la crisis económica que padecemos, ni Zapatero y compañía merecen malgastar esos adjetivos.

Lo más llamativo de una situación como la que vivimos actualmente es que parece que el mundo entero se para. Es como si solo existiese la crisis, sus consecuencias, los comentarios a millones en todos los medios de comunicación conocidos, las medidas y contramedidas de los gobiernos o desgobiernos –el nuestro es de estos últimos- de turno. En el trabajo crisis, en el bar crisis, en la mesa crisis, en el mercado crisis, crisis al pasear y crisis para dormir. Parece incluso que los rollos de doble hoja de papel higiénico, sumándose a la crisis, fuesen de hoja y media.

Sin embargo cuando sentado ante el teclado caigo en la cuenta de que entre las teclas existen espacios, ranuras y me asomo para ver entre ellas, sentado en el borde de la imaginación, recordando aquella impactante foto de Charles C. Ebbets "Lunch Atop a Skyscraper" -¿recordáis?, aquellos obreros desayunando sentados sobre una viga con toda naturalidad, a 250 metros del suelo, después de la Gran Depresión, vertiginosamente asomados por encima de los enormes rascacielos de Nueva York- me doy cuenta que por debajo de las teclas, por debajo de la crisis, la vida continúa.

La televisión continúa con su programación habitual –solo bajada del tedio por la curiosidad de la parrilla de la nueva temporada que, salvo honrosas series, nos llevará de nuevo a lo aburrido, casposo y barriobajero- como si nuestros oídos y nuestros ojos fuesen insensibles a la inmundicia y la espesura estética. Los empeñados en adueñarse de nuestras vidas nos amenazan –y lo llevarán a efecto- con jugar una vez más con el tiempo de nuestras vidas obligándonos a vivir una hora más el último domingo de octubre.

Los niños continúan asistiendo al cole con ilusión, con alegría, con los poros de su cuerpo dispuestos a absorber todo lo que la vida –a través de los maestros, los libros y sus compañeros- sea capaz de ofrecerles en las horas que conviven con ellos. Descuidados y contentos, ignorantes de que en cuanto los padres nos despistemos los van a dogmatizar “educándolos para la ciudadanía”, convirtiéndolos en sectarios peones de un ejercito creado a imagen y semejanza de la progresía más burda y rabicorta de nuestro país.

Pero también la gente continúa enamorándose, los niños naciendo, los médicos curando, las mujeres siendo mujeres, algunas recalcitrantes feministas convirtiéndose a la realidad deseada por todos, los policías deteniendo delincuentes y las floristas vendiendo flores, el sol saliendo por oriente y poniéndose por occidente, la hierba recién cortada oliendo a niñez y el inmenso Atlántico contando la vida, los amigos amándonos y los enemigos envidiándonos.

Es nuestro gran poder, nuestra gran baza. Hacer que la vida siga y sentir que la vida sigue. Sentarnos en el borde de las teclas para comprobar con vertiginosa satisfacción que nosotros, las personas, somos lo que realmente importa. En mi caso –permitidme esta licencia amigos blogueros- desde mi tecla, sentado con ilusión compruebo como mañana hace -¡uff!- unos cuantos años que me casé con una mujer y cada día la quiero más. Es lo que tiene la vida.

A buen seguro que muchos de vosotros amigos blogueros recordaréis esa representación gráfica de la conciencia en la que, sobre los hombros del interesado, un pequeño y celestial angelito susurrando en una oreja y un diablillo rojo -¿por qué lo representarán siempre como una atractiva mujer?- en la otra, intentan conducir al concienciado por dos caminos completamente opuestos.

A mí con el teclado del ordenador me pasa algo parecido con mucha frecuencia. No, no es que se me pongan ángeles o diablos –aunque algunos bien podrían ser lo uno o lo otro- en las teclas. Lo que me ocurre –nunca me he parado a pensar si es la pauta normal de quienes se sientan frente a un teclado dejando libre la imaginación- es que encima de cada tecla, de cada letra del teclado, se encuentran sentadas una o varias personas –en tamaño diminuto por supuesto- que alzan los brazos llamando la atención y gritan recabando el impulso de mis dedos.

A veces esto viene bien, pues la imaginación –por muy libre que la dejes- algunos días decide no volar y si al sentarme ante el ordenador me encuentro alguno de estos diminutos personajes pululando por encima del teclado, eso me facilita la composición y el contenido del post. Sin embargo en otras ocasiones es tortuoso. ¿Os podéis imaginar 27 teclas llenas de personillas agitándose y chillando? ¡Una locura!

Hoy es uno de esos días. Son tantos los que reclaman desde su tecla que los nombre que el solo hecho de decidir si sí o si no me lleva un tiempo y un esfuerzo enormes.

¡Qué barbaridad, cómo agita los brazos Rajoy sentado al borde de la tecla! La verdad es que hubiera estado mucho mejor callado. Nadie a estas alturas va a dudar con seriedad del apoyo de Mariano Rajoy a las Fuerzas Armadas Españolas ni de su vocación de servicio a España, pero claro,  ahí está Leire Pajín saltando como una posesa en la “L” y para regodeo inmisericorde el de la pacifista ministra de nuestros ejércitos que –saltando de la “C” a la “H” con piruetas sorprendentes para intentar componer la “CH” de Chacón-- quiere recordarme que ella defendió ayer al líder del PP.

El que sentado en su tecla –la “F” de Félix y de Furtivo- no quiere llamar excesivamente la atención es el alcalde socialista de Muxía que tras ir a declarar como imputado al juzgado el miércoles pasado, ante la denuncia de una señora que actuó como agente electoral para los intereses del furtivo regidor muxián allende los mares y dice que sus gastos fueron sufragados indebidamente con dinero público,  ahora anda algo cabizbajo –aunque aparente sacar pecho- porque los suyos en el Gobierno de la Nación le han pegado un nuevo recorte a la construcción del Parador de Turismo –restos del Prestige- que ve retrasada su conclusión hasta el 2012.

Pero para tecla llamativa la “C”, la que encierra la palabra negada durante tantos meses por Zapatero, Solbes, el friki Pepiño, la ViceVogue y demás acompañantes. La que está siendo conjugada –como si de un verbo se tratase- en todos los tiempos imaginables. La “C” de crisis, la “C” que todo lo envuelve y envenena. La “C” que nos preocupa y nos desocupa llenando de angustia e inseguridad a millones de hogares. La “C” de capullos si es que realmente no se enteraban de la situación económica que se nos venía encima o la “C” de canallas si la conocían y la negaban.

Y junto a la “C”, la “P”. La “P” de puñeta y putada y sobre todo de perplejidad. La perplejidad de ver cómo a los bancos –a los que les debemos más intereses que días de vida nos restan- el gobierno del va a dar nuestro dinero para que nos lo sigan prestando y nos cobren más intereses.

Desde la “L” veo como los defensores del libre mercado se lanzan al vacío y desde la “S” dogmaticos socialistas rezan mirando al cielo y haciendo la señal de la cruz.

Unos días con Moura, al amparo de las vivificantes aguas del Atlántico –ya sé que algunos me habéis echado en falta- me han permitido conocer su parecer sobre un asunto que –por ignominioso- nos está revolviendo el alma y las entrañas en los últimos días. Un parecer que refleja los sentimientos que una madre –o anhelante de serlo-  puede tener en torno al permiso de excarcelación obtenido por la etarra Beloki para someterse a un tratamiento de fecundación in vitro.

Un verdadero sinsentido que una mujer que asesina se someta a un tratamiento de fertilidad. Se supone que tiene derecho, pero también lo tenían las madres de todos los asesinados por la repugnante banda de mafiosos a la que sirve con sus “hazañas” y sus pensamientos y nadie –especialmente los amigotes y amigotas de la Beloki- hizo lo necesario para evitar que fueran arrancados de cuajo de esta vida, de la vida –vivida desde ese momento para esperar la muerte- de sus madres.

Y si la asesina –me es indiferente que haya apretado o no el gatillo- consigue el fin que le ha permitido abandonar la cárcel, ¿realmente será madre, o esto es solo una artimaña para no estar en la trena?

Estamos a todas luces ante una sinvergüenza asesina que se ríe de nosotros, de nuestras leyes, de la aplicación que de la misma hacen determinados jueces, de nuestras aspiraciones y de nuestras penas más íntimas. ¿Acaso no es esta una risotada en la mismísima cara de esas mujeres que cada mañana comprueban su temperatura, su flujo, se atiborran a hormonas y…esperan que se obre ese milagro de la naturaleza –con la inestimable colaboración de los últimos avances científicos y tecnológicos, de los que también se ríe la Beloki- que les permita acoger un ser vivo en su vientre?

¿Acaso no es una gran contradicción el deseo de la etarra? ¿Merece ser madre quien ha arrancado la vida de unos hijos a sus madres? ¿Merece ser madre quien no podrá enseñar a amar a su hijo? Porque no nos engañemos, la asesina no es persona y por lo tanto no sabe nada del amor ni por supuesto de cómo trasmitirlo.

¿Para qué quiere tener un hijo? ¿Para trasmitirle el odio que exudan los poros de su cuerpo?

En la cárcel es en donde mejor está esta terrorista. Es verdad que Dios los cría y ellos se juntan, pero el sentido común y la justicia deben imperar en una sociedad en la que los que nos matan quieren además reírse de nosotros. Si la terrorista Beloki y el terrorista Olano –de quien quiere obtener la fecundación- quieren jugar a engendrar hijos, que lo hagan cuando salgan de la cárcel, una vez que ella haya cumplido su condena y él sea condenado y la cumpla. A lo mejor para entonces se les han pasado las ganas de joder –al personal-.

La que puede llegar a convertirse en Vicepresidenta de EEUU está comprobando lo mucho que da de sí una vida si se emplea bien el tiempo. Así, a través de la búsqueda de su pasado iniciada supuestamente por sus adversarios políticos, hemos podido conocer de la participación años atrás de Sarah Palin en el concurso de belleza para elegir a Miss Alaska.

Sinceramente, ya le gustaría a nuestra ViceVogue o a la infumable Maleni -¿cuántos dineros llevarán invertidos en recomponer lo imposible ya que no se puede recomponer lo que nunca existió- poder exhibir entre sus recuerdos de juventud videos como el de la Palin y que luzcan igual de bien que los de Sarah.

Quien ignoro si tendrá o no grabaciones similares es Bibiana Aido, la Ministra de Igual-Dá, pero lo que sí tengo claro es que ha hundido en la miseria a la pobre Puri. Ha hecho recaer sobre ella y alguna de sus cualidades la duda y la sospecha nacional. No me negaréis amigos blogueros que hacer bien las croquetas –hasta el punto de que sean un elemento a tener en cuenta por su pareja ante la posibilidad de divorcio- es una cualidad digna de encomio.

Sin embargo a la pobre Puri –me imagino que estará pidiendo a Dios que a la Ministra Aido no se le ocurra dar su filiación completa, ya que la vergüenza anónima parece que es menos vergüenza, más llevadera- no solo le han impedido que se reconozca la calidad de sus croquetas, sino que han retirado por orden de Bibiana el anuncio televisivo en el que la mencionaban y le alababan su buen hacer culinario.

¿Qué pasa con las croquetas de la Puri? ¿Acaso están tan mal hechas que no deben ser mencionadas en la tele? ¿Las hará sin pan rallado? ¿Acaso se olvida de rebozarlas previamente en huevo? ¿Las hace aplastadas en vez de darles esa atractiva forma cilíndrica con los extremos redondeados? ¿Será que no les hecha sal o acaso lo inconfesable de sus croquetas se encuentra en la bechamel? ¿No será que le sale con grumos, verdad? ¿Y de que son las croquetas que tanta infamia encierran? ¿De carne del cocido, de bacalao, de merluza…?

Y el disgusto que se ha llevado la madre de la Puri ¿qué? Toda una vida entregada a la educación y la formación de sus hijos y resulta que la Puri sale en televisión por culpa de las croquetas. ¿Acaso merece una madre tal escarnio público? ¿Dónde puede guardar ahora su orgullo por lo bien que había enseñado a su hija Puri a hacer las croquetas?

Y de los hijos no digamos. Ya sabemos lo crueles que pueden llegar a ser los niños en su inocencia, así que casi prefiero no imaginar el suplicio que sus compañeros de cole les estarán haciendo pasar estos días. La cantidad de chirigotas y burlas que con las bromas fáciles en torno a una croqueta se pueden hacer que estarán soportando las pobres criaturas.

Realmente alguien –creo que le corresponde a la ministra más desocupada del gobierno de Zapatero, la de Igual-Dá- debería contarnos a los españoles la ignominia que encerraban las croquetas de la Puri para que seamos conscientes del mal que nos han espantado.

Pobre marido de la Puri. Toda la vida encantado con las croquetas de su mujer y ahora resulta que no está bien que lo diga en un anuncio, no es políticamente correcto que le gusten tanto.

Desde las croquetas de Encarna “la de Móstoles” en aquella desternillante parodia de Martes y 13, nunca una croqueta había levantado tanta expectación y nunca una ministra había confundido tanto los términos. Sinceramente, prefiero el video de la Palin

Lleva razón Moura cuando me dice que últimamente empeño mucho tiempo y espacio en este vuestro/mi blog en dejar ver mis sentimientos y opiniones sobre asuntos de carácter político, fundamentalmente del ámbito nacional. Es cierto, aunque también es cierto que es muy difícil resistirse a temas y personas que con su actitud y su falta de aptitud intervienen muy negativamente en el devenir de nuestra existencia.

Lo queramos o no, la actual crisis económica -nunca es tarde si la dicha es buena, aunque no alcanzo a comprender los intereses que alberga Zapatero cuando decide llamar a Rajoy para echar unos números encima de la mesa- la actual crisis económica, reitero, así como las medidas que el gobierno de la nación adopte frente a la misma nos afectan directamente.

El dinero dedicado a la cobertura del desempleo en los Presupuestos Generales del Estado –igualando en su monto total al de las inversiones en infraestructuras del Estado- es del suficiente calibre como para echarnos  a temblar las carnes a unos cuantos millones y es complicado resistirse a comentarlo, al igual que es bastante fatigoso –por lo que conlleva de trabajo a golpe de fuerza de voluntad- no hacer referencia a Maleni, la imposible Ministra de Fomento, al escucharle decir lo que nunca supusimos que diría y como nunca supusimos que lo diría un Ministro(a) del Gobierno de España.

Se parece la Sra. Maleni –en lo de “eso no me lo dice usted en la calle”- al rojo ministro Bermejo en sus momentos de mayor bravuconería dialéctica y postural. Cuando lo de la “aldea global” no era si no una utopía futurible, la presencia al frente de un ministerio español de una persona como la ministra Alvarez no hubiese pasado de un “trapo sucio” de los que las buenas maneras aconsejan lavar en casa. Sin embargo la democratización experimentada en el uso de las nuevas tecnologías, imposibilita por completo que nuestras vergüenzas internas no sean conocidas en cualquier rincón del mundo.

Nos encontramos así con que ante la posibilidad de cualquier inversión extranjera en nuestro país rezamos para que el hipotético inversor no haya visto el vídeo http://www.youtube.com/v/v1nOFp7wvAw en donde uno toma conciencia real de las manos en las que está España en este momento. Lamentablemente suele ocurrir que la red ha permitido que el mundo mundial tenga las imágenes al mismo tiempo que nosotros. Pero claro, no es culpa de la red.

Pues os comentaba amigos blogueros la razón que tiene Moura al trasladarme su parecer. Tanto es así que sin querer hablar hoy ni de Zapatero, ni de Maleni, ni de las esperpénticas situaciones que van protagonizando ellos y sus compañeros de barco, apenas me he dejado un par de líneas para hacer una mención inexcusable a Newman, el actor que mejor ha sabido cautivar con la mirada de unos ojos que entrecerraba para no agotar en su atracción. Paul Newman, un actor que –a marcada diferencia de lo que algunos titiriteros nos tienen acostumbrados- fue actor y hombre y en las dos facetas supo triunfar. Otro de los buenos, de los que cuando se van,  van dejando al mundo un poco más solo.

Había decidido emplear algunos momentos en la lectura de diversos textos de Samael Aun Weor –nació como Víctor Manuel Gómez Rodríguez, pero igual que Manolos se convierten en Carolinas él cambió al nombre de su “Real Ser”- fundador del Movimiento Gnóstico, por aquello de conocer y no hablar de oídas. Con el debido respeto para sus seguidores, pero el menda era un iluminado.

Me entretuve leyendo una conferencia suya sobre la Ley del Péndulo –texto capaz de colocar sin necesidad de fumarse nada- cuando una noticia escuchada en la radio me llevaba a la conclusión de que el péndulo en el que se basa este señor –que poco tiene que ver con el de León Foucault, al que tuve la oportunidad de acercarme a través de la obra ¿iniciática? de Umberto Eco-  en la realidad cambia la capacidad de pendular por la de girar cuando se le hace coger más impulso del debido.

En un colegio de Cataluña –da igual el nombre del centro y su ubicación exacta- una maestra de pre-escolar ha sido sancionada por maltratar a sus alumnos. El centro escolar la defiende, aunque sus compañeros reconocen que utiliza una metodología propia y rigurosa y –aquí está la conversión en rueda del péndulo del mencionado Víctor Manuel- los padres de los alumnos exigen que no se la sancione y que continúe en el centro.

¿Qué, como se come? Está claro, tanto va el cántaro a la fuente…que al final los padres –acojonados por la deriva que van viendo en nuestra sociedad- quieren que sus hijos sean educados en un ambiente escolar de mayor rigor y disciplina. No tengo por qué pensar que los padres de este centro están aplaudiendo el posible maltrato por parte de los profesores a sus hijos –a tamaña aberración aún no hemos llegado- sino que me inclino a pensar que algún moderno -¡Jesús que cruz la que nos ha caído con estos progres!- ha dado en llamar maltrato a la disciplina y el orden en las aulas y los padres ya no están por la labor de nadar siempre a favor de corriente, de la corriente que más vocifera.

Hoy voy a hacer un disparate. Me he puesto el termómetro, pero no tengo fiebre. No he fumado –cuando lo hacía era Winston, pero lo dejé hace cerca de 18 años- nada. Anoche,  después de pasar un rato entrañable con unos excepcionales amigos franceses, estuve picoteando –comida, por supuesto- con una mujer preciosa –la mía- y juro amigos blogueros que no me tomé ni una copa de whisky. Hoy os manifiesto amigos blogueros –espero que sigáis leyendo mi blog a partir de esta fecha- que me gustó lo que dijo Zapatero ayer en su intervención ante la Asamblea General de la ONU. Sí, habéis leído bien, me gustó Zapatero.

Suscribo íntegramente sus palabras proponiendo una moratoria universal en el año 2015 para la pena de muerte. Hasta la última coma comulgo con él.

Ahora solo espero que le dé el texto de su intervención -no hace falta que les lleve la guitarra con la que se acompaña en estos eventos, llega con el texto- a la ministra Aido y al ministro –Sectario en vez de Bernat le debían haber puesto en la pila bautismal- Soria para que no sigan adelante con sus letales planes de modificación de la Ley de Interrupción Voluntaria del Embarazo y de regulación del suicidio asistido.